Голова болит, но я сижу и пью остывший ромашковый чай из хаффлпаффской кружки.
А хочется выпить совсем не его.
В колонках один за одним звучат треки с Артаискиной вконтактовской странички.
По пятнадцатому кругу.
Какие идиоты, интересно, кроме меня, в полвосьмого утра лезут за бутылкой с коньяком?..
Но так легче снова быть сильной.
Зато у меня есть клевер с четырьмя разноцветными лепестками.
Один ярко-голубой, второй хаффско-золотой, третий солнечно-рыжий и четвёртый - серебряный.
Завтра с утра Ольга будет дома...
А ещё я так скучаю по... они знают.
Наверное, зря я это всё пишу. Никому оно не надо.
Но как-то давно не писала чего-то настолько бредового и настоящего.
Так что пусть висит, фиг с ним.
Наверное, по ночам надо всё-таки спать. Ну... хотя бы иногда...
Неужели не я, освещенный тремя фонарями,
Столько лет в темноте по осколкам бежал пустырями,
И сиянье небес у подъемного крана клубилось?
Неужели не я? Что-то здесь навсегда изменилось. (с)
