Поезд трогается с места, я с тоской смотрю в окно и пишу смс Эксу с просьбой приехать вечером на вокзал. Двадцать три ноль ноль, за этим самым окном проносятся огни Ленинградского, ещё несколько минут, и я выпрыгиваю из вагона на Курском. Обнимаю Экса, уткнувшись в родное плечо, и тут же понимаю, что в Москве сегодняшней ночью такой же дождь, какой был в Питере накануне вечером.
А через полчаса за окнами остаётся и Курский, и Москва, а в моих руках остаётся открытка с поездом. В ней слова о Доме, слова о том, что любят, о том, что невозможно жить в поездах. И всё это так искренне, что слёз уже не сдержать, в наушниках - что-то о счастье, и остаётся только повторять про себя - вернусь-вернусь-вернусь...