Я не знаю, как описать словами это чувство.
Когда ты впервые за полгода возвращаешься в свой маленький, тихий родной город, а тут ничего не поменялось. Вообще. Но тебе уже странно платить в трамвае двенадцать рублей, а не двадцать пять, медленно брести к дому, выбираясь из сугробов по колено, а не бежать по расчищенной дорожке от метро, доставать другую связку ключей. Странно, но... по-настоящему "странно" наступает тогда, когда ты оказываешься в комнате, где прожила больше половины жизни. И здесь всё тоже самое. Будто полгода назад твою жизнь поставили на паузу. Разве что на подоконнике вырос сад, да постель застелена свежим бельем... таких деревьев до потолка я не позволяла маме у себя разводить, когда жила тут. И вот ты понимаешь, что ехала-то с одними мыслями... "Да я сейчас тут все разберу и раскидаю по коробкам!" Чтобы постепенно перетаскивать эти коробки в город на Неве, или выкидывать их, черт знает. А тут все так... так, что отчего-то чертовски сложно хотя бы начать.
Летом я уезжала с одним чемоданом и рюкзаком за плечами, в никуда практически... сейчас всё совсем иначе. У меня просто другая жизнь.
Всё, что здесь - прошлое, в котором тоже хватало счастливых моментов.

Вместо нас всегда возвращается кто-то другой... это правда.

Надо что-то делать. Невозможно всегда оглядываться.