Если бы я умела писать, я бы тоже давно уже написала целую книгу.
Собрала бы витраж из сотен осколков чужих историй. Чужих жизней.
Потому что в моей за последние несколько лет их было столько, что не сосчитать.
Раньше я задумывалась о том, почему люди приходят ко мне рассказывать свои истории, а с некоторых пор я совсем перестала об этом думать.
Я просто храню их - все до одной.
В деревянной резной шкатулке, вперемешку с обрывками сказок и призрачными мечтами.
Вы ведь уже забыли о том, что рассказывали мне, верно?
Вы даже забыли о том, что это было. С вами, оказывается и такое могло приключиться.
И меня вы тоже - давно и благополучно забыли.
А я не забыла. И не забуду.
И какого, спрашивается, я опять не сплю, зная, что вставать уже скоро?
С утра опять не успеть выпить кофе - и мы с Настей опять будем тихо ругаться, стоя на остановке, что в очередной раз не выспались.